De vez em quando é possível superar a preguiça que tenho da Vila Madalena e o São Cristóvão é um dos principais responsáveis por isso. Como não amar um bar que tem uma carne de panela melhor que a da minha mãe? Corrigindo: Melhor que de todas as mães, dsclp. E olha que ele fica naquela rua que, pra mim, talvez seja a mais insuportável de São Paulo: Aspicuelta (trauma pós copa do mundo eterno). A fome e a delícia eram tantas que eu só tirei a câmera da bolsa quase na hora de ir embora. Quer dizer, vou num bar querido desse, com uma amiga gata dessa, pago esse pau absurdo pra carne de panela e só me lembro de fazer uma fotos na hora de ir embora. Nasci pra ser blogueira mesmo, meo.
Enfim, nesse dia terminamos no Paribar com o pior Bloody Mary da história dos Bloody Marys, com direito a uma cenoura véia de acompanhamento. Com direito também a vodka nacional quando se pede por uma importada. Por causa dessa frustração, fiquei com vontade de ir a caça do B. Mary perfeito e está decidido que essa será uma das minhas metas de 2015. Viktoria será obrigada a ir junto, já que é a única pessoa próxima que curte junto comigo essa bebida dos deuses. O mundo inteiro precisava entender que suco de tomate com vodka pode ser uma das melhores coisas da vida. Não curto quando fazem cara de nojinho pros meus b.marys, mas pra esse da foto até eu faço a nojenta.
